2010: el año del narco. (México se merecía más)

Año bicentenario, año de celebración, año de alegría, de efervecencia, de tranquilidad, de paz, de festejo, en teoría. De la teoría a la práctia hay muchísima diferencia. México siempre se merecerá lo mejor, no lo digo porque sea mexicano, lo digo porque es verdad. El hecho de que este año sea el llamado "bicentenario" -que no me canso de indicar lo erróneo que está esto- no implica un nacionalismo en las personas, me atrevería a decir que, al contrario, lo que se fomenta -o pretende fomentar- es el patriotismo. Gracias al patriotismo podemos "querer" un poco más a nuestro país -lo entrecomillo, ya que no sé que otro adjetivo utilizar.

México se merecía este 2010 mucho más. Y nosotros, cada uno de los ciudadanos, nos encargamos de no hacer esto posible, sin hacer reclamos al despilfarro que el gobierno federal hizo, o sin pedir cuentas a los funcionarios corruptos.

Pero más importante, el hecho de que nadie hace nada, ni hizo nada para cambiar estas situaciones. Cada día la corrupción ciudadana crece más, esto es terrible, ya que ¡se nota en la calle!

México se merecía más en este año bicentenario, año que en teoría sería impresionante, año de despunte, año para alcanzar la estabilidad económica, la alegría de las personas.

Pero en la práctica este 2010 se convirtió en el año del narco, la inseguridad, la estupidez, la política sin fundamentos.

2010: año de decepción para todos nosotros.

Ojalá el 2011 sea el año del principio de la estabilidad económica, de la seguridad, del fin del narco. Táchenme de idealista no me importa, pero estoy seguro de que si todos nosotros ponemos de nuestra parte y desechamos la parte indolente, desgraciada y estúpida de nuestra idiosincrasia, nuestro país, este que emerge de las cenizas de Tenochtitlan, este valle sagrado, custodiado por el sueño de un volcán, y la historia milenaria... renacerá y se verá triunfador.

¡Patritismo mexicano, viva México!

Comida para los gusanos.

Llegamos al Jardín de los Recuerdos. Durante el trayecto nadie habló, ni una sola palabra, el radio apagado, las ventanas arriba. El sepulcro parecía ser ese Honda 2000 en el que íbamos. Mi madre preguntó cómo se sentía a mi padre, el sólo la miró con una ternura que jamás he observado en alguien, no dijo nada, pero expresó todo con esa mirada. Mi hermana se preguntaba que pasaba y mi madre, con esa ternura que sólo las mujeres tienen, le explicó que mi tía, María de los Ángeles Aguilar Rojas, había muerto, que ahora estaba con Dios. A lo que Ximena respondió, que por qué si Dios nos quiere tanto nos mata... Nos quedamos callados, pronto sabrá que hay preguntas sin respuesta, y respuestas sin preguntas.

En el cementerio, se percibía un aire de tranquilidad, serenidad e incluso, me atrevo a decir, de alivio. Desayuné algo, rápido para tener tiempo de rezar antes de sepultarla.

Otro rosario. Sigo sin entender la esencia de los rosarios, quizá mis conocimientos y pensamientos son bastante limitados como para entenderlos, o tal vez, son una estupidez.

Lágrimas, más lágrimas, gritos, más gritos, argumentos estúpidos para situaciones estúpidas. Ya, murió, déjenla morir en paz.

María de los ángeles, ya estás con los ángeles.

Rezamos un rosario e hicimos la liturgia, más lágrimas. Esta parte no me interesa, ya que se respiraba un aire impregnado hasta los más pequeños átomos de hipocrecía y arrepentimiento.

llevaron el ataúd a un costado del lugar del entierro. Todos lanzaron flores, yo lancé bendiciones.

La hipocrecía crecía.

Al final, creo que todos nos dimos cuenta que seremos alimento para los gusanos.

Rosario.

Mi tío explicaba situaciones realacionadas con la Biblia: Por eso, el Dios al que rezamos es el mismo al que le rezó Abraham, Isaac y Jacob, somos iguales a los Musulmanes y a los judíos... no me interesó lo que estaba diciendo, me parecieron tonterías. Mi mirada se perdía en las manchas del techo blanco de la habitación, después se iban a la manta azul con la que mi abuela se cubría las piernas, todos rezando y yo perdido, ido, sin nada en que pensar, sin nada que hacer. Mi olfato -casi nulo siempre- esta ocasión parecía más agudo que nunca, percibía el olor apestoso, el olor a... muerto.

Seguían rezando, yo seguía perdiéndome en las manchas blancas del techo, en las miradas también idas de las personas con las que estaba. En un momento llegué a pensar que alguien más estaba en mi cuerpo, que yo observaba la situación desde el techo, que yo no estaba en mí.

"Dios te salve María, llena eres de gracia, el Señor es contigo, bendita eres entre todas las mujeres y bendito el fruto de tu vientre Jesús..."

Y yo, sin pronunciar palabra, sólo gesticulando respondía:

"Santa María, madre de Dios, ruega Señora por nosotros los pecadores, ahora y en la hora de nuestra muerte, Amén."

En algún momento del rezo mi tío se percató de esto y me miraba con más atención que a mis demás primos, parecía que no me escuchaba, y en realidad no lo hacía.

Los perros que viven con nosotros, que son tres, irrumpieron en la habitación impregnada por las lágrimas, el desconcierto, la tristeza y la muerte. Nunca ladraron, jamás hicieron algo fuera de lo normal, parece que a ellos no les importó la muerte de mi tía. Yo era uno de esos perros; quizá.

"Ya no respira", dijo Pilar, entre lágrimas, con la voz cortada, parecía que en la garganta tenía un gato colgando de ella, en los ojos un mar que se precipitaba hacia el olvido, o hacia la destrucción.

Nadie dijo nada, el silencio de una tumba -que en poco tiempo se vería hecho realidad- se apoderó del cuarto, se impregno en las paredes, el color de las mismas ya no era blanco, era color soledad, era un color frío, un color silencioso, como un azul, más que un blanco... O eso me dijeron los que lloraron, los que sintieron que su corazón se hacía chiquito, las personas que sintieron que algo se les murió cuando ella murió.

En mí, nada murió, nada se desintegró, nada voló al cielo, nada transmutó, nada se hizo chiquito, nada implosionó. ¿Soy frío? ¿Soy tonto? ¿Soy estúpido? ¿No soy humano, o soy humano demasiado humano? ¿O no soy nada? Por no llorar, por no morirme con ellos, por no extrañar a mi tía.

Y mi tío sigue explicando situaciones de la Bilblia, y yo sigo perdiendo mi mirada en estas paredes blancas, envidiando a mi tía, que ya sabe que viene después de la vida.

Batalla infinita.

En el aire, la densa marea
de alquitrán, nicotina y monóxido de carbono,
danza,
creando una especie de neblina blanca
que intenta cubrir tu ausencia.

Batallas se libran entre el humo del cigarrillo
y el olor de tu perfume
que dejaste sobre mi habitación.

Ambos agonizan, no hay ganador;
ni perdedor,
mas sí hay sobreviviente: mi cigarrillo.

2010.

Gusto culposo del año:

Teenage Dream de Katty Perry.
:P

2010.

Este año fue caótico, estrepitoso, terrible, enfermo, intempestivo, tremendo y movido, nos dejó (en cuanto a música) con recuerdos que tendremos por mucho tiempo. Aquí mi selección de discos y canciones superiores en estos 365 días.


Canciones:

1.- This Orient de Foals

2.- Sprawl II (Mountains Beyond Mountains) de Arcade Fire

3.- On Melancholly Hill de Gorillaz

4.- Ready To Start de Arcade Fire

5.- Low Shoulder de Toro Y Moi It’s Working de MGMT

6.- It’s Working de MGMT

7.- Paradise Circus de Massive Attack

8.- De La Monarquía a la Criptocracia de Triangulo de Amor Bizarro

9.- 1977 de Ana Tijoux

10.- Write About Love de Belle And Sebastian

11.- Fool’s Day de Blur

12.- Bombay de El Guincho

13.- No Longer Fun de Rey Pila

14.- In The Sun de She & Him

15.- O.N.E de Yeasayer

Menciones honorificas:

16.- Rocket de Goldfrapp

17.- Cocaine Blues de Escort

Noche de suicidio.

(De fondo "Us and them", del disco The Dark Side Of The Moon de Pink Floyd")

-Tus lágrimas son tu salvación.
-Ya lloré mucho por ti.
-Me gusta esa canción, es mi favorita del disco...
-Ya lo sé.
-Us...
-And them...
-Sabíamos que terminaríamos así...
-No empieces, ya todo terminó, estamos aquí.
-Ya llegan las patrullas, bomberos y ambulancias.
-¿Para qué?
-Pues para...
-¡Ya sé para qué, es sarcasmo!
-Todo fue mi culpa...
-Sí, dejémonos de eufemismos; fuiste un imbécil.
(Se escuchan las sirenas de las patrullas y ambulancias acercándose)
-¿Así me veo de perfil?
-Si cuentas las manchas de sangre, sí.
-El rojo va con mi cara.
-El rojo.
-De menos estaremos por y para siempre juntos, Sofía.
-De menos aquí ya no podemos suicidarnos, Raúl

Conquista.

Prefiero
Repetírtelo
Intensamente,
Sabiendo
Cómo responderas;
Intempestiva,
Lejana,
Líquida,
Amorosa...

Caín, de José Saramago, en los ojos de un post-adolescente en crisis.

"Qué diablo de Dios es este que, para enaltecer a Abel, desprecia a Caín."

Exploración de lo mundano. Viaje (dudé en utilizar esta palabra, por los posibles malosentendidos que se pueden sucitar) introspectivo. Caín es la representación de lo humano, demasiado humano, -como diría Nietzsche- de lo cotidiano, de lo trágico, no de lo ateo, sino de la discusión que todos debemos tener con dios. Caín, el elegido por dios para ser su bufón, para que a su costa, otros se ganen el paraíso.El hermano de Abel es cada uno de nosotros que se pregunta sobre la verdadera naturaleza del supuesto "creador". Caín debería ser nuestro prototipo de religioso. No duda de lo que ve, ni del poder del señor, pero sí lo desafía, intenta sacar de él su lado obscuro. Él sabe que lo tiene, todos, incluso los dioses, tienen un lado obscuro, y otro... no tanto.

Saramago nos muestra un complemento a lo que fue su visión de la Biblia en El Evangelio Según Jesucristo, para aquí hacernos saber lo que piensa del Antiguo Testamento, y, muy a su estilo, narrarnos algunas historias que aparecen en él, teniendo como protagonista al desgraciado de Caín.

Aparece en la Torre de Babel, junto a Job, en Sodoma y Gomorra, en el desalmado sacrificio que realizaría Abraham con su hijo Isaac, a un lado del desquicidado de Noé y su familia.

Caín conoce lo que se puede llamar amor, con el cuerpo y alma de Lilith, con la cual procréa a un hijo.

La calidad para establecer diálogos entre el asesino de hermanos, y el señor dador de vida es, simplemente, formidable. En cada uno de los diálogos, hay un dejo de victoria por parte de la creación hacia el creador. A Caín no lo intimida el infinito poder de Javhé, al parece ser le gusta propiciar el conflicto a palabras.

En fin, este libro es recomendable, aunque no lo es tanto si estás en crisis espiritual, religiosa o de alguna otra índole.

D.

Dirás que estoy loco, pero comerás de mi mano.

L.

Locos logran ladrar ligeros lamentos.

Circunferencia y Redondillas.

(x+y)2+/-(x-y)2=0
Interesante...

La Luna y El Sol, o Amor Cósmico

La Luna y el Sol están enamorados. Es un amor del que nadie se ha percatado, nadie, y eso lo hace un amorío perfecto. Nadie sospecha de estos amantes secretos, nadie. Yo comencé a descubrirlos alguna vez que viajaba en metro, encontrándome en la estación Observatorio, ahí abordé el sistema de transporte colectivo, en el vagón una niña le cuestionó a su madre, Por qué en las noche se esconde el Sol, a lo que la mujer, con una sonrisa que parecía decir Bendita inocencia, respondió; El Sol se va a descansar, la Luna lo ayuda y cuida el planeta por las noches, aquella niña parecía más confundida que tranquila, tal vez se cuestuionó De qué o de quién tienen que cuidar el Sol y la Luna al planeta. Con los años se daría cuenta: cuidarlo de nosotros, los seres humanos.

Esa imagen de la mujer y su pequeña hija despertó mi curiosidad de gato, desee saber si efectivamente ambos eran guardianes del mundo. Así que encaminé algunas semanas a la observación detenida del Astro Rey y la Reina de la Noche. Cosas interesantes descubrí; el muy astuto del Sol, a sabiendas del escándalo estelar que causaría que los planetas se enterasen de su amorío con la Luna, ideó el plan perfecto: serían amantes y ¡en algunas ocasiones estarían al mismo tiempo en el firmamento! Su amante no se negó, sabía que era la única salida -o entrada- a su amorío. Su relación es de lo más duradera: llevan juntos miles de millones de años y, sí, a veces tienen sus discusiones y la Luna se desaparece del cielo, del Sol, eso a lo que los científicos y astrónomos llaman Luna Nueva, ellos qué saben, están ahí viendo por sus telescopios sin observar. ¿Luna Nueva? Se llama así porque ya no está en conflicto con su amante.

Las estrellas son sus hijos, una amalgama de ambos; el brillo propio de su padre y la blancura de su madre. Son muchas estrellas, lo sé, pero ¿qué esperaban luego de millones de años de sexo cósmico?

Ojalá que algún día los humanos aprendamos de este amor estelar, ambos saben amar, se toleran el uno al otro, La Luna tolera el carácter engreído del Sol, y él la falta de brillo propio de ella: se complementan. Y así es como deben ser las parejas: complementarias. El Sol y la Luna so amantes y yo lo descubrí.

-Con dedicatoria especial. Sé mi Luna, que yo seré tu Sol.

2010.

¿Cuál fue el mejor disco?

ttt

A veces pienso que nadie me ha amado realmente

ni tú, tú y mucho menos TÚ

¿por qué lo digo?

si tú me tratas tan bien, tú y yo tenemos casi todo en común y tú… simplemente eres TÚ.

tal vez sea porque tú no muestras tu corazón, a ti te rompí el corazón y tú me lo rompiste a mí.

tú dices que me amas, tú dijiste que me amabas y tú sigues diciéndolo.

tú lo demuestras diciendo, tú lo demostraste llorando y tú…

Tal vez te amo, te ame y te sigo amando.

pero no es probable que tú me ames, me amaste y me sigas amando.




/04:51 PM

Yadinet Amellali Lara Tinoco.

Amargura.

Y si la intermitencia de la vida se convierte en amargura de existir,
y si uno ya sólo respira por necesidad, no por gusto.

Cuando la sangre se vuelve pesada, y tiñe cada aspecto de tu vida.
En el instante efímero, en el sueño.

En el sueño eterno de la inconstancia de tu alma.
En el sueño eterno de esta imitación de vida.

Vives tanto en el sueño, lo conoces tan bien
que eres uno con él.

Te dejaste absorber por la obscuridad.

Cuando la amargura es tu felicidad, el amor se vuelve bengalas verdes contra la felicidad.
Si tu amargura se vuelve tu felicidad, has convertido tu espíritu en neutro.

________________

Los amargados.

No somos tristes, somos amargados.
Y ni siquiera es que "seamos", porque no somos nada;
estamos amargados.

La tristeza no nos pega, no nos da.
Sabemos vivir con ella, hacerla nuestra,
y ya es vital para nosotros, total y completamente necesaria.

Nuestra soledad se alimenta de la tristeza.
Impregna nuestros órganos, drena nuestra sangre y se aposenta ahí.
Rompe nuestras pupilas para ver através de ella.

Secuestra nuestro corazón y destruye nuestra alma.

No encontramos, sólo buscamos, y solos buscamos.
En la inmensidad de este mundo queremos creer que encontraremos a alguien, a alguien, a alguien.
Queremos creerlo, aunque sabemos que es mentira.

Tenemos corazón, sí, pero es nuestro lado obscuro.
Con doble moral; la mala y la peor.

Y nuestros sueños son los más pesados del mundo.
Cuando dormimos parece que morimos.
Es una muerte dulce, una muerte necesaria.
Es la muerte de muertes.
La muerte perfecta, esa que ni Jesucristo conoce.
La muerte deseada por cualquiera, pero que sólo nosotros conocemos.

VII

Beso tu boca, proeza que jamás soñé, tus labios y mis labios se encuentran, intercambiamos almas, 21 gramos de nuestro ser. Toco tu cabello, entrelazo mis dedos con tu pelo, somos uno. Ya no hay hastío en tu mirada, ni rechazo. Tus manos en mi espalda trazando figuras inimaginables en mi piel. No tengo que acuciarte para hacerlo, es natural, es una acción mística, inolvidable, perfecta. Somos tú y yo, sin más. Inmolamos al mundo, al diablo, a todos para ser nosotros. Ahora nuestras manos forman mariposas que vuelan a través de mundos, tiempos y miradas. Todo me parece asequible, nada es imposible después de besarte, amarte y matarnos en esa nuestra muerte dulce, efímera. El beso acaba, devolvemos nuestras almas, somos 2, una ablación de labios ocurre. Y estoy solo, ahora no estás, solo, esperando morir dulcemente en tu labios nuevamente.

¿Y el América?

Los mariachis de Garibaldi son situación anecdótica. Alguna vez Juan tuvo un choque ahí y, tremendo como es él, quiso masacrar a aquel conductor imprudente que había deshecho su taxi. Bajó vehemente como él sólo, con sus gafas imitación Ray-Ban, su playera negra de tirantes, aquel bigote característico suyo que invitaba a la lucha. Miró a su rival por el retrovisor, "pan comido"; pensó, "un esquelético, falto de músculos y cara de puto"; susurró. Apagó el auto, salió de él, cerró la puerta, y mientras caminaba hacia su rival, los mariachis de Garibaldi interpretaban esa vieja canción que le recordaba a su Bertha, su eterna Bertha, siempre ella. Así la furia escarlata de sus ojos cambiose por una sonrisa entremezclada con tristeza, y su sudor causado por la arritmia en su corazón al imaginarse los golpes que le propinaría a su contrincante, se tornó en humedad corporal por el nerviosismo de pensar en su Bertha. Al observar esto, los mariachos llevaron su música hacia el taxi del señor Juan, siguieron interpretando esa canción, cada vez con más emoción, con más sentimiento, con más belleza.

Total que su rival se percato de dicha función y decidió bajarse a acompañarlo, ajustó su playera, cerró su auto y se dio una última peinada mirándose en el espejo retrovisor. Acercose al Señor Juan, y con voz amable le invitó una cerveza, el Señor Juan -tan borracho como enamorado que era- la aceptó. Y así una golpiza segura, se convirtió en borrachera segura, con todo y mariachis de Garibaldi.

Felicidad.

En latín fortunatus es la voz más cercana que se encuentra a lo que es la palabra felicidad, cuyo dignificado es "colmado de bienes o de fortuna". En su esencia, esta palabra en el idioma español, es de género femenino, es decir, se antepone a ella un artículo del mismo género; "la". Es curioso como se puede descifrar el significado y el sentido de una palabra dependiendo de su género. Si la felicidad es femenina, las mujeres nos la dan.

Una de las puestas en escena más obvias sobre este concepto es el entenderla como la ausencia de dolor, como lo opuesto, el no ser infeliz. Por obvio que parezca, en realidad no lo es. Nosotros los seres humanos en nuestra finitud, e ignorancia prolongada, no sabemos que es lo que nos causa felicidad, y que es lo que nos disgusta. Sólo sentimos. No pensamos. Esto es una estupidez. Quien se haga llamar ser humano debe pasar todos y cada uno de los acaeceres de la existencia por el raciocinio, la meditación y el juicio, sino es así estaremos destinados al fracaso de nuestra especie, a llevar una existencia llena de intenso dolor y miseria.

La felicidad se encuentra en el alma, en lo más recóndito de nuestro ser. Hay dos tipos de personas en este mundo, y así mismo hay dos tipos de felicidad en el mismo:

Quienes tienen la necesidad de estar siempre acompañados de alguien, aquellos que no pueden vivir solos, que nunca escuchan el correr de su sangre por las carótidas, quienes jamás hablan con sus pulmones. Esas personas sociales, necesitadas de alguien de su misma especie están igualemente divididas en 2 más. Seres humanos que su naturaleza les vocifera la necesidad de relacionarse siempre con otro, pero éste tiene que ser inferior a ellos, para que así su verdadero ser se presente, y aquellos cuya mejor compañía es la de alguien a la par o -en cierta medida- mejor que ellos (en cualquier área).

Para los primeros la felicidad consiste en diversas fuentes, primero en saberse acompañados, saber que están hablando a otro par de oídos y no a su soledad, a la pared, al agua o al campanario. Pero esto les produce una felicidad a medias, ya que necesitan a alguien a quien pisotear, por eso su séquito debe ser inferior, su verdadera alegría está en la esencia de saberse superiores a los demás -aunque esto no sea cierto. Esta clase de personas son la escoria de nuestra sociedad, son las manchas negras de nuestra raza humana, su egoísmo se prolonga a lo más profundo del alma e infecta a los otros.

Quienes necesitan la cercanía de otra alma de igual o mejor cualidad que la suya encuentra -al igual que los primeros- la felicidad inmediata -y justamente por eso efímera- en la mera compañía, banal, superflua, superficial. El complemente consiste en que su cerebro se sienta atraído por "una fuerza superior" o "de igual magnitud". La eterna pugna, el eterno desafío les causa placer, los excita, los hace felices. A los seres humanos -en concreto a esta clase- la convivencia con otros seres humanos de esta estirpe los llama a "superarse" en este mundo al que solamente fuimos arrojados, sin piedad y sin razón.

Los filantrópicos ya están cubiertos, como quiera que sea, su felicidada se basa en la compañía. Para su desgracia no siempre se puede convivir con la gente.

La misantropía por muchos años se consideró como una patología psicológica, así mismo se medicaba a la gente -lo cual era una tremenda estupidez.

El segundo, y último tipo de personas son aquellas solitarias, esos barcos a la deriva sin dios ni diablo, sin día ni noche, sin compañía, las personas solitarias son lo opuesto a las que prefieren convivir. Hay una subdivisión entre estas estrellas que tintinean al son y diapasón de una canción interpretada por algún músico que no ha nacido -y con suerte no lo hará-, en un tiempo que no ha llegado, con instrumentos aún no inventados, para un público inexistente:

Estan los que buscan la soledad, de alguna u otra manera la llaman; ahuyentando a los demás, aislándose a propósito, o simplemente no hablan. Esta soledad artificial tiene una doble implicación; por una parte el buscar algo ya les produce felicidad, si lo encuentran mejor aún, serán más alegres, pero en el momento en el que se den cuenta que la soledad no es lo suyo, pasarán de este tipo de felicidad al de la convivencia con personas de su misma estirpe o mejor. La búsqueda de la soledad los hace felices, pero tú no la encuentras, la soledad y el aislamiento te hallan.

Por último los faros que se alumbran a sí mismo, esas sombras imperceptibles para los ojos humanos, los aislados, los solitarios, aquellos que caminan por un sendero iluminado mirando su sombra, observando el mundo caerse a pedazos. Los que sí están solos. Ellos que no la buscaron, sino ella los encontró. Son felices por su misma misantropía, su felicidad consiste en saberse solos contra el mundo, contradiciendo todos los acaeceres de la vida, todo a su alrededor es gris, están solos, solos, solos. Y siempre lo estarán. Ellos son los más felices sobre la tierra, no necesitan a nadie, nunca necesitaron a nadie, ni lo necesitarán. Siempre condenados a cargar sus cadenas, condenados a inyectarse el dolor de su corazón en todo su cuerpo. Su felicidad es infinita. Y ni dios se las puede quitar.

¿Qué queda sino amor...

¿Qué queda sino amor? ¿Sino desgarrarse el corazón para sangrar por amor? ¿Qué queda sino mujer para cubrir las intimidades? ¿Qué queda sino el gastado tú y yo, el pan de cada día que son tus besos? ¿Qué queda?

Aléjate, mátame, abandóname.

Aléjate.
Aléjate.
Aletea hacia el Sol.
Aléjate.
Inventa un camino por el que te vayas.

Nada hacia el Sol, que yo volaré hacia la Luna.
Sigue la línea de las estrellas.
No mires hacia atrás.

Aléjate. Aléjate.
Observa el Sol.
Aléjate.

Arráncame la sangre. Asfíxiame con tus labios.

Aléjate.
No te alejes.
Soy ambivalente. Bipolar. Ambiguo.
Soy Sol y Luna. Ámbar y Tornasol.
Tú y yo.

Aléjame.
Derrama tus miradas en mis heridas, purifica mis llagas.

Alejémonos. Nunca más estemos.
Bésame, aquí, en el crepúsculo de mi indolencia,
en el clímax de mi impotencia de tener este espíritu neutro.

Aléjate. Mátame. Abandóname.

El último rincón de mi cuarto que me pertenece aún.

Dejo mi corazón, aún latiendo, en tus manos.
Me alejo y sigo tu figura con mi mirada fija en ti.
(Guardo esta fotografía que tomo en mi mente).

Mueves tus manos, acaricias mi corazón,
palpita sobre tus dedos, en tu palma.
Tus brazos se empapan de sangre,
sigo mirándote, ruego que no lo tires.

Mi corazón sigue en tus manos,
yo me enfrío conforme pasan los minutos.
La muerte me acecha en la esquina de mi cuarto.

Saqué del último rincón de mi cuarto que me pertenece aún; mi corazón,
te lo entregé.

Haz con él lo que quieras.

"Apagón analógico".

El pasado 2 de Septiembre del presente año, con motivo de su cuarto informe de gobierno, Felipe Calderón anunció que se llevaría a cabo el llamado apagón analógico. Esto es la transición de la televisión analógica a la digital, con lo cual el espectro de canales se ampliaría considerablemente, lo cual causaría una competencia más abierta, señal de televisión con mayor calidad y contenido más variado de cultura, noticia y entretenimiento.

Además de esto el presidente de la república -o mejor dicho el intento de presidente, el remedo de mandatario que tenemos- se dio aires de grandeza al anunciar que se brindarán facilidades a las familias mexicanas para contar con un decodificador en sus casas, para que así todo el país pueda estar en armonía observando su televisión digital sin problemas.

Recientemente hay una controversia sobre si el máximo jefe de las fuerzas armadas de nuestro país tiene o no el poder de hacer un decreto de esta naturaleza, si es una facultad del ejecutivo o es una atribución de la Comisión Federal de Telecomunicaciones. De ser esto último, nuestro presidente se voló la barda, se sintió muy chingón y seguro pensó "Estos de la COFETEL no se saben mover, yo lo decreto y se chingan".

Error Mr. Presidente. E-RROR. E-R-R-O-R. Vivimos en un estado de derecho lo cual significa que tanto gobernados como GOBERNANTES tenemos que respetar las leyes. Hay atribuciones del Senado que los Diputados no pueden realizar y vicerversa, así como la COFETEL (Comisión Federal de Telecomunicaciones) tiene leyes que la amparan y facultan para realizar acciones que ustedes Licenciado en Derecho, supremo y máximo mandatario de nuestro país NO TIENE. N-O T-I-E-N-E.

Me detendré aquí y analizaré la situación. Desde mi poca experiencia e ignorancia en muchos ámbitos, observo una clara diferenciación entre las discusiones. Por un lado está el ámbito jurídico-legal, que observa lo ya dicho sobre las atribuciones. Por otro lado se encuentra el ámbito electoral, ya que anunciando este cambio de televisión y las supuestas facilidades para adquirir su decodificador, el PAN (Partido Acción Nacional) se gana -o pretende ganarse- votos. Y por último está el ámbito de las televisoras, las cuales obviamente no quieren competencia, por más que ellas digan que ya están listas para la misma. NO ES VERDAD, TV AZTECA está a punto de morder el polvo y Televisa está en crisis ideológica, se les acaban las ideas y sacan puros refritos.

Así se las gasta nuestro hermoso gobierno, ¡Gracias Dios por darnos a un presidente tan imbécil que cree que nadie se dará cuenta de las pendejadas que hace!

¡Halleluya!

"Que sea por Dios y que venga más".

Le dieron sentido a mi existencia.

             Luego de 3 años, la curva 4 del Autódromo Hermanos Rodríguez y yo nos reunimos nuevamente. En aquel entonces, el llamado Coca-Cola Zero Fest fue el pretexto para la congregación de fans de The Smashing Punmpkins, The Mars Volta y demás. Esta ocación: Pixies, Interpol, Regina Spektor y otros que jamás imaginé presenciar juntos.

El festival comenzó a las 12.40, abriendo Le Butcherettes, pero nosotros llegamos -aproximadamente- a las 13.30. Esta vez no fui solo, estuve acompañado durante todo el festival por una amiga; Fátima, este concierto coincidió, de manera impresionante con su cumpleaños número 19.

13.40, le toca a Minus The Bear subir al Stage Corona e interpretar sus canciones, estaba muy emocionado por verlos en vivo, me gustan mucho, y no decepcionaron, en realidad sí tuvieron aceptación por parte del público. "My Time", la más coreada, aglomeraron a muchas personas, a pesar de no ser tan conocidos ni tan esperados, supieron llevar su media hora, entre canciones palabras en español, y en inglés. Bien, muy bien Minus The Bear.

14.10, Stage Capital. She's A Tease, fuimos a presenciarlos por petición de Fátima, yo no los conozco mucho, ni me parecían una buena opción en vivo. ¡Error! ¡She's A Tease en directo mis respetos! Tocaron unas 5 ó 6 canciones, todo el público gritando, saltando, coreando las canciones. A la mitad de su presentación se les unió un rapero, al principio nadie lo entendió, y a mí me pareció mala idea, pero comenzó a cantar y a saltar y eso prendió más a la gente. "Why does your love hurt so much?" cerró su presentación. Bien, Muy pero muy bien She's A Tease.

14.50, la banda con nombre que recuerda a New Order. Los españoles de Triángulo de Amor Bizarro salen al Stage Corona Light, mal sonido, aunque reunieron a mucha gente, y parecían sorprendidos, su ingeniero en audio no les ayudó, parecía -por momentos- que estabamos en el Palacio de los deportes debido al mal sonido. Contra todo esto, y que el Sol les daba en la cara, su vocalista exclamó: "Somos Triángulo de Amor Bizarro y venimos a chingar un poco". Con esto bastó para que todos nos emocionáramos y prestáramos atención a dichos españoles. "De la monarquía a la Criptocracia" la más coreada, la bajista -también vocalista- sabe lo que hace, no tendrán muchas canciones, ni interactuan mucho con el público, pero saben lo que es este negocio de tocar en vivo. Al final de su presentación, tanto guitarrista como bajista hicieron un desastre en el escenario, todos imaginamos que romperían la guitarra... no pasó, se levantó y dijo :"gracias". Bizarre Love Triangle, bien, a pesar del audio un poco mal. "No te preocupes de tu familia, después yo le explico, sin detalles que simplemente te has ido."

15.40 Sin pena ni gloria Rey Pila, a pesar de ser un increíble músico, no supo llevar bien su presentación, no prendió tanto -como T de A B- a la gente. A la mitad de su setlist, cuando comenzó "No Longer Fun", nos salimos, pensamos en ir a presenciar a Furland, pero teníamos hambre y sed, comimos pizzas pequeñas de Domino's, nos sentamos a un lado del Stage Capital donde se pesentaría Adanowsky. Furland seguía tocando, hizo un buen cover que escuchamos a lo lejos de "Ella Usó Mi Cabeza Como Un Revolver" de Soda Stereo. Entre chiflidos y mentadas de madre, Furland por fin terminó, muestra clara de que el público mexicano no respeta a las bandas.

16.10 Adanowsky, de lejitos lo escuchamos, una y otra canción, sentados y acostados en el pasto al costado izquierdo del Stage Capital, canciones que no son muy su estilo -según Fátima, porque la verdad yo nunca lo había escuchado. Al final, su ritual, todos se sientan y al volver la música se reincorporan.

Entre Adanowsky y White Lies, 40 minutos de espera, espera llena de agonía. Con las piernas ya muy cansadas y el Sol desquitando su poder en nuestros rostros, Fátima y yo nos dirigimos a ver a White Lies. Estaba muy emocionado por ellos, son buenos músicos, tienen canciones muy buenas. "Farewell To The Fairground" abre su presentación, sobrios, sin saludar, comienzan a tocar. Entre el bajista y el vocalista una bandera de México colgada en una bocina. Emotiva estampa, hablan un poco en español, se notan muy felices, canción tras canción. "This song is called To Lose My Life", aún no terminaba de pronunciar esas palabras Harry -vocalista- y todos gritaron de gusto. Seguramente la canción más coreada, junto con "Death" que cerró su puesta en escena. White Lies son la representación de que no se necesita mucha formalidad para tener un buena tarde. Con canciones buenas se puede tener buena aceptación. White Lies, muy bien.

Stage Corona, un piano en medio del escenario, un violinsta, baterista, y chelista. 18.00 Regina Spektor con una sonrisa que no podía ocultar sale para su presentación. Por cada hombre que había presenciándola, 4 mujeres. Nos encontramos a un costado, frente a la pantalla que la proyectaba. Canciones coreadas en silencio, acompañadas por un leve sonido de chelo y violín. Nada en comparación con la banda anterior que todos gritaron y saltaron. "Blue Lips", "Samson", "The Call", todas las cantabamos, cada alma cantaba en voz baja. Salió su banda y se quedó Regina sola, sola con su piano. Ese piano que parece una extensión más de su cuerpo. Cerró con "Fidelity", agradeciendo que en su primera visita a nuestro país se sintiera tan en casa. Regina, sin duda de lo mejor del día. A pesar de que poco a poco se fue vaciando el escenario aún cuando estaba interpretando sus canciones. Fue una experiencia casi religiosa, mística, Regina, su piano y nosotros, el público, fuimos uno durante los 40 minutos que duró su presentación.

Foals me esperaba a las 19.00, pero la hermana de mi amiga y su amigo, se perdieron. No disfruté de Foals, pero en ese tiempo tuve un momento de tranquilidad, sentado con Fátima en el pasto, escuchando a lo lejos a Echo & The Bunnymen. Aunque nerviosos ambos por no encontrar a su hermana ni a su amigo. La señal de los celular se fue, era imposible comunicarse con los que estaban ahí mismo, y muy difícil con el exterior. Así pasó una hora y media intentando localizar a Abraham y a Rosy, no pudimos, así que tuvimos sesión de fotos.

Llegó la hora de Interpol, a las 20.00 decidimos ir al Stage Capital para apartar lugar. En dicho escenario se estaban preparando apenas, y las pantallas a un costado nos permitían ver y escuchar a James que se presentaba en el Stage Corona. Esperando a Interpol, James tocó "Say Something" y algunos cantábamos a la par de la música, cerraron con "Laid", tal vez la más conocida, igual que con la anterior, muchos la cantamos, al son de ésta, dejaron subir a algunos afortunados al escenario para sentirse un James por un momento. Los que se subieron todos eran chicos Condesa, muchachos Santa Fe, y "weyes Polanco". Mal por James, porque su presentación estuvo muy bien, sonido impecable y presencia magistral, llenos de éxitos, y todos cantando. Si van a subir gente al escenario que sean personas que son fans de verdad de la banda, o que por lo menos se saben Laid, no que por el contrario, quienes estaban arriba parecía que se les había perdido el concierto de OV7 o de Camila. Mal por eso, pero excelente James.

"¡Paul, Paul, Interpol!" Vociferaba el público, ansioso de que Paul, Samuel y Daniel salieran. "Buenas noches" exclama Paul, mientras las luces rojas iluminan a la multitud, en las pantallas se observa a la gente con sus celulares y cámars fotográficas intentando capturar la mejor pose de los 3 caballeros de traje. "Say Hello To The Angels" hace gritar de emoción a todos, canción extraída de su Turn On The Bright Lights. "Gracias, muchas gracias México", decía entre canciones Paul. "C'mere", "Stella Was A Diver And She Was Always Down", "PDA", "Evil", "Narc", "Rest My Chemistry", "Barricade", "Lights" y "Summer Well", las más coreadas, no hubo alma que no se sintiera en paz en ese momento, Interpol es la representación de que el amor a la música supera todas las barreras. Impecables, de camisa, zapatos y pantalón de vestir los 4, muy formales ya que su evento es formal. "Note Even Jail", fue el momento en que salieron del escenario, para volver entre aplausos y gritos del público que extasiados entonaban al unísono "¡otra, otra, otra, otra!". Excelentes músicos en vivo, no tuvieron una sola falla, nada, todo estuvo excepcional. Regresaron para interpretar "Untitled", y así la melancolía se apoderó del Stage Capital, con la voz rasposa de Paul y la guitarra nostálgica de Daniel. Esta parte la presencié desde fuera de la aglomeración de personas, sentadito en el pasto esperando a Pixies. Tal vez lo único reprochable a Interpol es que no dejaron de tocar incluso cuando Pixies ya se encontraba en el Stage Corona, así siguieron con Obstacle 1 y Slow Hands, no sabíamos a quien ponerle atención. Al final Paul exclamó -sí, en español- "Bueno, vámonos a ver a los Pixies".

22.07 Ya Interpol detuvo su música, era tiempo de Pixies. Acostados Fátima y yo en el pasto a un costado del escenario, por donde vimos a Regina. Sentados, de noche, en su cunpleaños, de fondo Pixies, la luna sobre nosotros, una que otra estrella perdida en la inmensidad del firmamento, obscuro y misterioso como el Doolittle -disco que interpretaron íntegramente. "La La Love You" hizo que donde estabamos sentados ella y yo, el piso rebotara, como en un temblor trepidatorio. "Vamos" mantuvo gritando a todo el público, fue un momento excitante, tanto para nosotros como para la banda, ellos no dejaban de sonreir y de decir que era su primera visita a nuestro país. "Monkey Gone To Heaven" comenzó a hacernos delirar, nuestras mentes explotaron, y la realidad la distorsionamos cada vez más y más, necesitabamos un aliciente o algo que reventara nuestros cerebros de una vez por todas. "Here Comes Your Man" puso un poco de orden entre tanta demencia, nos hizo volver a poner los pies en la tierra, ponerlos y quitarlos, pues nuevamente parecía que el Distrito Federal sufría un terremoto trepidatorio y el suelo se movía. Con "Wave Of Mutilation" ya era un encuentro con la felicidad esto, nadie se salvó de ser víctima de la felicidad que levitaba por el mabiente, combinada con un olor a Marihuana, besos de parejas felices, abrazos de amigos que podrían morir en ese momento y lo harían felices. Sólo faltaba dos cosas "Gigantic" y "Where Is My Mind?". Después de unas  15 canciones salieron del escenario y comenzaron comentarios como "no se pueden ir sin tocar Where Is My Mind?", incluso Fátima y yo estábamos desesperados y nerviosos por la incertidumbre de no escucharla. "Hay que hacer el llamado de esa canción" dijo mi amiga y comenzamos a aullar como lo hacen ellos al inicio y a lo largo de su canción más conocida -y tal vez la mejor. Aullamos alrededor de 10 minutos, y los Pixies... ni sus luces, parecía que nos iríamos sin escucharla, cuando se escuchó el grito de la multitud, y la guitarra característica de esa pieza comenzó. "Where Is My Mind?" fue la canción más coreada de todo el día, el olor a marihuana se intensificó, así como la desorientación y locura de quienes los veíamos. Mi teoría es que The Pixies se tomaron esos 10 minutos para ponerse High y tocar esa canción y "Gigantic", con la que cerraron su presentación.

Pixies es una banda que uno no cree que pueda escuchar nunca en vivo, uno aprende a vivir desde secundaria -cuando los conocí- resignado a jamás presenciar sus acordes míticos y místicos en vivo. Por fortuna la vida no es tan mala.

En general fue un buen concierto. Interpol, Pixies, Regina Spektor, White Lies, Bizarre Love Triangle y la compañía de mi amiga Fátima le dieron sentido a mi existencia.

Feliz cumpleaños Fátima y que sigala locura de Pixies.

-El título está pendiente-

Creado en una clase de Ortografía, hace -aproximadamente- 2 semanas. Colaboración de Janet Mérida Aguilar, compañera de salón, amiga de corazón, cómplice de aventuras y secretos. Esté o no bien redactado, tenga un tema o no interesante -que yo creo que sí, por la metáfora que puedes tomar de la casa- es nuestro primer intento de cuento, surrealista totalmente, nuestro primer intento de hacer algo juntos. Y eso ya tiene su mérito propio.

No había salida. La casa estaba sola, las puertas cerradas por alguien que no sabía quien era. Adentro, frío, vacío y con el eco rebotando una y otra vez a sus peticiones. Era aquel el lugar más hinóspito jamás imaginado. La casa ahuyentaba a los intrépidos visitantes, a aquellos que querían o intentaban querer habitarla. Esa casa de la que se alejan todos.

A los dueños o al dueño (no sabemos), lo o los acusaron de herejes. Yo sólo escuché que hubo alguien que los delató, algún católico, fanático -ya saben como son ellos- o en el peor de los casos un judío errante, judío tacaño de esos de su calaña, que si pueden comer piedras; lo hacen, si pueden beber tragos de la luna; se llenan de ellos.

Los acusaron, sí, los ahuyentaron, sí, y los mandaron a vivir como errabundos, sin tiempo ni espacio y todo por haber izado una de esas imágenes que venden en el centro.

-¡Salgan de la casa!- vociferaron los judíos y fanáticos.

-¡Por sus bocas exhalan al demonio! ¡Salgan Judas!- una voz ronca de alguno de ellos amenazó.

Con tono mohino los pobres (o pobre) pobrecitos habitantes, o habitante, soltaron al aire sollozos, tristes melancolías, sabían que esta vez ellos se alejarían de la casa.

Alguien a mi oído dijo algo, que no fue una persona; cohecho dicen, yo no creo nada. Ambos, malhechores, izaron la prueba del delito. El corazón se cohibe. La casa se derrumba. Ya no exhalamos nada más que la tristeza misma, la ausencia, el sueño o la invención de esa casa.

Un año quebrado.

Un año quebrado - Hello Seahorse!

Un año ha pasado
se ha esfumado con el viento
y con él un pedacito de mí,
aún no entiendo como pudimos
sobrevivir, las promesas que he roto
me persiguen por ahí.

Si contara las historias
o hiciera un recuento
de las lágrimas lloradas,
y las risas que he pelado.

Un año ha pasado se ha sumado a mi vida
y las promesas que he roto aún
no se han olvidado.

Deseo encontrar el color de mi piel,
deseo encontrar mi forma natural,
con el tiempo me he dado cuenta que aún
no encuentro ni invento bien
quién soy, quien soy.

____________________________

Un año quebrado, un hombre, más, quebrado.

Nada es en vano.

A mi parecer yo no tengo facilidad para escribir cuentos, a mi parecer mi fuerte no son los cuentos, pero hice un intento, fructífero o no… un intento.

Y así, en 7 días, dios creó la Tierra, el cosmos, los planetas, las plantas, el mar y a los humanos. El mar, había gente que vivía en las playas, en las orillas del mar, parejas mutilándose a besos, niños destrozando tímpanos de madres con sus gritos, hombres violando la vista de quienes los miraban, con sus cuerpos perfectos; músculos por aquí y por allá -siempre he creído que ejercitar el cuerpo es masturbarse.

Así pasaron los días desde la creación, desde que Adán y Eva cercenaban sus cuerpos por amor. El mar no es el mismo que el de la creación, no lo es, nada, ni dios, ni el diablo, ni nosotros somos los mismos de la creación. Nosotros, los humanos, hemos destruido lo hecho por dios. Ese nuestro pobrecito dios, pero él no es tonto, en absoluto. Es más inteligente que el diablo; por eso nos da información y facilidades para acabar con nosotros mismos. Su felicidad es nuestra desdicha, nuestro dolor su orgasmo. Por eso le dio al hombre el suicidio, y lo hacemos en parte para ver y hacer reír a nuestro pobrecito dios, con tantos problemas, tantas guerras, tantos amoríos con los que tiene que terminar; llora, nunca ríe. Hay quienes se ahorcan, se mutilan los brazos, se vuelan los sesos… yo, yo sólo accionaré esta palanca y en 7 días acabaré con lo que mi pobrecito dios hizo por mí, espero se apiade de mi alma, y la risa que le cause mi suicidio me valga el paraíso.

Canciones.

Hay 3 canciones que a lo largo de mi vida, amigos, compañeros, conocidos e incluso familiares han dicho que soy la viva representación de ellas, que un video de esas canciones quedaría bien conmigo como estelar. Canciones que parecen ser el soundtrack perse de mi existencia, son las siguientes:

1.- "Nunca" - Zoé


2.- "No eres yo" - Fobia


3.- "Solo" - Zoé


Es decir; nunca serás yo y estaré solo siempre.

Obscuridad y triángulos.

Estoy perdido en un desierto, y no es la perdición,
ni la soledad lo que me agrieta el alma;
es tu ausencia.

Solo conmigo mismo,
con mi veneno, con mis cigarrillos,
con mi rodilla rota, mi droga que me calma el alma,
mi cosas de mortales que a ti ya no te interesan.

Aquí y allá, por siempre estaré solo,
-mi corazón toma la palabra-
sin ti, sin nadie, tú estarás en otras dimensiones.

Diametralmente opuesta a mí.
Llévame contigo que no quiero estar solo.
Ya no quiero esta soledad.

Quiero mi soledad contigo,
mirar a mi derecha y verte, dormida,
sentada, hablando de cosas que a nadie le improtaban; sólo a mí.

Todos nos morimos, todos los días nos morimos,
pero tú ya moriste de verdad.
Yo muero cuando veo a un niño sin padres,
muero en la mirada de ella,
muero cada vez que abrazo y la beso.
Pero tú, no tienes perdón, llevaste la broma más allá y, ¡te moriste en serio!

Tú te mueres, y yo no muero, sólo algo en mí muere.
y después de esta muerte;
no seré el mismo.

Verborrea circunstancial.

La siguiente entrada no tiene tintes pretenciosos, ni funge como un chivo expiatorio, ni es para purificar mi alma, es simple verborrea mental, sentimental, emocional, es como si en estas palabras vertiera todo mi ser, no todo lo que soy porque no soy nada, pero si todo lo que estoy. Es un texto totalmente circunstancial -aunque nunca escriba cosas de esa naturaleza; soy humano por desgracia.

Primero elegiré algunas de mis palabras favoritas -no haré la distinción de entre las palabras, ni daré razones para explicar mi afición por ellas, sólo las escribiré.

Libélula, cero, vísceras, rapto, vaho, luna, sangre, espíritu.

Intentaría hacer con ellas algo coherente, pero ya que mi circunstancia no lo es, me parece imposible intentar hacer algo ligado, cuando mi contexto está más que enredado. En contraste sólo escribiré o describiré mi situación con palabras, sin la intención de que alguien me entienda, utilizaré metáforas y demás figuras retóricas... a ver que sale.

Si quieren a su cerebro será mejor que dejen de leer antes de la siguiente línea.

_______________

La vida es culera.

Siempre le he declarado la guerra a dios, a la vida, al amor, a la tristeza, a la soledad, porque sólo puedo ser real cuando estoy solo.

Nuevamente le declaro la guerra a todo lo existente y a lo inexistente.

Aunque por momentos la vida parece no ser tan dramática, parece ser... bella, cuando la mujer -utilizaría UNA mujer, pero sería incorrecto, ya que sería en general, y en mi situación se necesita ser específico-, sí, esa mujer a la que tanto anhelas te roba un beso, te asfixia con sus brazos y sus labios, cuando intercambias almas con un beso suyo. Hay momentos que durarán para siempre, y ese es uno de ellos.

Ahora ya sé cómo tomarte de la mano, ya sé como atarte a mis pulmones y fumar de tus cabellos, desmenuzarte y comer de tu paz, deshidratarte y matarte lentamente con mi lengua, ahora ya sé como hacer para que me extrañes -aunque no lo quieras o puedas hacer- yo sé que lo haces.

La vida es culera, sí, y Dios es un invento nuestro, debido a que los seres humanos somos escoria, somos la bajeza de este mundo, de este modo no podemos ser los seres superiores, y nos inventamos dioses para sentirnos mejor y pensar que alguien nos salvará.

La vida es efímera, es brutal, es azul, es roja, la vida son tus labios, no los labios, sino tus labios, ¿Qué son labios? Tú eres labios, besos secretos son labios, nosotros somos labios.

La vida es gris, obscura, -oscura- vociferante, increíble, imposible, la vida no eres tú ni soy yo, la vida sólo podemos ser; nosotros.

La muerte debe ser celebrada, no llorarle a la muerte, cantarle es lo sano, así como cuidar la muerte, respetar la muerte.

Y a mi padre sólo tengo algo que decirle, yo soy lo que soy por dos acaeceres, porque yo quiero y gracias a ti. Gracias Raúl Solorio Aguilar, por nunca dejarme solo, y si lo haces mirarme de reojo, gracias. Yo comprendo por lo que pasas, yo lo sé, nunca estarás solo tú tampoco.

Y a ti, sólo tengo que decirte que los secretos son bellos, y hoy mi sangre te saluda, te extraño, te espero, te anhelo, te resucito, te deseo, te quiero, te grito en mi espejo, te como en cada pan que pongo en mis labios, te beso con cada respiración, te sueño en cada parpadeo, te miro entre dientes, te huelo por encima de los montes, te deseo nuevamente y se destruye ese deseo, se consuma  ese deseo y reencarna, regresa más fuerte, te extraño y... siento que te necesito. Te beso en cada gota que moja mi cuello.

VI o Día cero.

Este día no existe,
nunca estuvo en el calendario.
olvidémoslo.
Este es el día cero,
hoy nada se mueve,
nada respira,
nada sangra,
nada vive.
Hoy es el día olvidado por dios,
y aunque para mí es natural
ser el olvidado de dios,
este día no me droga,
este día tiene un sabor a soledad,
y aunque para mí es natural
estar en soledad, sin dios,
este día no me cura el alma,
este día,
día cero,
día olvidado por dios
y por tí; lo maldigo.
Hoy en este día cero,
no veo nada,
no saboreo nada,
no sueño nada,
no creo en nada;
ni en dios, ni en el amor,
ni en los labios,
ni en la sangre,
hoy los destierro de mi alma,
a dios y a tí.
Este día no lloro, no sangro.
Este es mi día cero, olvidado por dios,
lo viviré solo.
Y en mi corazón se esfuma el amor,
-algo en mí te extraña-
espero en mi cama a que acabe este día,
soñar y olvidarnos.

V o La Poesía miserable.

En el instante efímero.
Incertidumbre hecha mujer.
Entre la luz de la realidad
y la obscuridad del sueño
hay un momento de duda, de intriga,
ahí me encuentro yo, solo.

IV

“Hoy, como nunca, me enamoras y me entristeces […]”

R. L. Velarde

Esta luna que alumbra mi soledad
es la misma que ilumina tu mentira.

Aquí, esta noche, mi noche solitaria
es tu noche también, tu noche de alcohol,
de mentira, de error, de sexo.

Este cigarro que se consume y quema mis pulmones
es tu noche de placer, ilusión y de pseudoamor.

Esta, mi noche que apesta a suicidio y a melancolía,
tú la harás colorida, roja como la sangre de tu sexo,
como tus besos, la harás de tonterías que a mí sí me importan.

Tristemente me importan.
Dolorosamente me importas,
con tus mentiras, tu alcohol, tu sexo, tu error, tu pseudoamor, -¿Qué sabes tú del amor?- tu sangre.

Esta misma estrella fría es mi complice, mi espia,
me lo dice todo, me grita con su resplandor.

Nuestra misma noche,
mi noche de agonia, y tu noche de felicidad.

¿Tú qué sabes del amor?
Nunca te has zambullido en mis pupilas,
-y tal vez jamás lo harás-
nunca has gritado a una piedra mi nombre,
ni has andado por las calles, con las manos en los bolsillos,
buscándome, extrañándome, mirándome en cada esquina.

Esta es nuestra noche; y no estás y no estamos.
Te estás matando bajo el mismo cielo que yo.

III

Aquí te extraño,
allá me extrañas,
en ningún lugar y en todos;
nos tenemos.

Seamos uno mismo; bésame,
hagamos música con nuestros cuerpos; cómeme,
la luna nos envidiará; bailemos en la obscuridad,
declaremos la guerra al mundo; seamos tú y yo.

Seré tu cura para la soledad,
para tu dolor -que piensas que no vemos-
de alma,
sé mi luciérnaga intermitente,
mi futuro incierto; seamos tú y yo.

II

Puedo volar -al menos cuando te miro-
por los cielos, caminar entre el fuego.
Puedo crear en tu mente mis fantasías.

Puedo ser yo, –al menos cuando estoy contigo-
cantemos, brillemos, besémonos,
porque hoy me has extrañado.

I

Para morir no necesito nada.
Para vivir…
vivir es tema aparte,
vivir, vivir, vivir es un dilema,
morir en cambio es fácil.

Vivir, vivir no podría hacerlo sin ti,
en cambio; cuando muera lo haré sin ti.
Aunque no elegí vivir, vivo feliz,
vivo alegre, vivo para ti y por ti.

Y mientras viva, viviré para ti, y cada poema
será para ti, y cada lágrima será para ti,
cada rayo de luz en mi cuarto.

En cambio cuando muera, no moriré por ti,
aunque muera feliz, porque viví feliz.
Morir es fácil, es tan sencillo que cuando mueres
es lo único que haces; morir.

Yo no pienso mucho en la muerte, pienso en la vida,
aunque vivir sin ti es como morir.

¡Oh, amada mía!
¡Oh, estrella de mi noche!
¡Oh, luna de mi vida!

¿Qué sería de mí sin ti?
La penumbra de mi alma -triste y sin sentido- ha cambiado
para siempre, aunque yo muera, aunque tú mueras.
Porque morir es fácil y moriré sin ti,
Pero vivir, vivir no puedo más sin ti.

Estás frente a mí.

Estás y eres. No hay conflicto contigo. Conmigo sí.

XX Lager.

Siempre escribo sobre situaciones críticas, la mayoría del tiempo son pensamientos aislados, o pseudopoesía, intento vagos de cuentos, o relatos trágicos sobre -nuevamente- situaciones críticas... hoy no, hoy me retracto de eso, hoy haré algo diferente, contaré lo que siento con sus palabras, diré que me pasa sin metáforas -bueno, a lo mejor escribo una que otra-, diré lo que pasa en verdad en mi corazón, en mi mente y en mi cuerpo, a lo mejor hasta relato un día cotidiano, o mi visita a un museo el día de ayer... quien sabe.

Ayer me desperté a las 7.30 de la mañana, -como siempre que abro los ojos por primera vez después de mi sueño lo primero que observé fue el techo; blanco, un blanco que parece infinito, que de primera impresión no tiene fin, ni principio- me reincorporé de mi cama con ese edredón que la cubre con un estampado de Winnie Pooh que me gusta mucho, me estiré, aflojé -más- mis músculos, bostecé un largo rato y encendí el radio. Estaba en ibero 90.9, buena música, salí de mi cuarto, saludé a mi madre, mi padre no estaba, aún no llegaba, encendí el boiler para bañarme, regresé de esa acción y entré nuevamente a mi cuarto, puse a Blur en el estéreo, con mi ipod y me invadió una sensación de felicidad, esa felicidad que casi nunca siento, que parece que vive en mí, pero tiene miedo de salir, al ritmo de There's no other way mientras la cantaba y bailaba, tendí mi cama, ordené mis cosas en mi mochila y recordé que iría a un museo -aún no estaba decidido cual- con 4 de mis compañeras de salón, apagué el estéreo y desconecté el ipod. En el baño un soundtrack de Blur, Oasis y Gorillaz sonaba mientras me bañaba -gracias a que mi ipod tiene altavoces- me cayó shampoo en mi ojo derecho pero ni siquiera eso alteró mi estado de felicidad absoluta por el que pasaba en ese momento -y que... ¡me seguiría aún ahora!- me sequé con mi toalla favorita -una con estampado de Rugrats- regresé por donde llegué; mi cuarto, eran ya las 9 para ese entonces y necesitaba apurarme puesto la cita era a las 10 de la mañana, en el radio suena INTERPOL y la cadena de evento cíclicos para mi conveniencia sigue, su nuevo disco es bastante diferente a los otros 3, pero igual de bueno -a mi me gusta más que el Our Love To Admire- se escucha Success, canción con la que abré el LP, me hace mover mi cabeza aún mojada por la ducha que tomé, salpico mi espejo, y eso me da más ganas de agitar la cabeza y mi cabello mojado. Termina Success y comienza algo de Devo, decido que es suficiente y comienzo a vestirme, elijo lo que sea; el pantalón que sea, la playera da lo mismo, los tennis no me importan, ¿sudadera? puede hacer calor, da igual todo, en fin playera con estampado de los Sex Pistols, pantalón de mezclilla entubado, tennis negros, sudader de rayas horizontales negra y roja, no me peino; nunca lo hago, desayuno y hago un sandwich por si alguna de mis compañeras no lo hizo; lo llevo conmigo.

Metro Hidalgo 9.50, espero, espero, espero, por un momento se me olvida que se lo que espero, pero aguardo, mi celular vibra, un mensaje se retrasarían todos, -lo suponía- revibra mi móvil, llamada abrupta, como desesperada, preocupada porque tomó la línea equivocada del metro; dirección universidad.

Llega, ella, sólo ella, me reconoce, yo estaba tirado en el pasillo en dirección hacia Tasqueña, escuchaba a The Libertines, balbuceaba las canciones, agitaba la cabeza al ritmo de la guitarra y la batería, no me doy cuenta de que la gente -ni ella- me observan, me enjuician, me tachan. Se dirige a mi, porque yo también la reconocí, beso de saludo, labios secos, tenía sed, labios, ¿Qué son labios? ¿Para qué son los labios? Para intercambiar almas, para ser mas humanos. Esperamos, no estoy solo, esperamos a los demás, por un momento olvidamos que esperamos, pero aguardamos; juntos, sentados, escuchando a Bat For Lashes, balbuceo las canciones. Mi mano toca su mano; nadie se da cuenta, ninguna de las personas que pasó por enfrete de nosotros se detuvo a pensar en ello; a nadie le importa nada. Seguimos esperando y llegan las demás personas; 30 minutos después. Ahí mis dedos se despiden de su piel, no volverán a saber que es su piel.

Dirección Tasqueña; el metro, lugar mágico, lugar trágico, lugar de lugares, lugar impresionante, impresionante impresión. Andenes seguidos, sólo hay en esa línea este tipo de trenes. largo camino.escuchamos -ella y yo- a Gorillaz, a Plastilina Mosh, pongo en el ipod una canción, dice así: "[...] es tan fácil como decir que yo te gusto como tú a mí [...]" parece ser que sospecha algo; mueve la cega, dice que le gusta la canción, la canción, la canción... feliz, intuyo que descubrió el sentido de porque le puse esa canción.

Metro Tasqueña; me doy cuenta que a veces es como una niña pequeña, no se está quieta, no podemos mantenerla en un sólo lugar; explora, curiosa como la primera estrella en salir por la noche, intrigosa como el Sol al no esperar por hacer su entrada amarilla. Compran cosas; juguetes, pulseras, fumamos; nos aventamos el humo del cigarro en la cara, algo en ella me llama la atención; no es cotidiana, no es algo de todos los días, no es habitual; es amarilla, es azul, es hierba, es Sol, no es luna, no es sangre, es un diapasón, una hoja en blanco, algo en ella me atrae.

Mercado de Coyoacán; comémos, tacos campechanos, un cigarrito después; Lucky Strike, caminamos, tomamos taxi, como podemos llegamos al museo Anahuacalli; Diego Rivera, esperamos -nuevamente- ¿otro cigarro? otro cigarro, se duerme, está cansada, taciturna, decaída, tranquila. Entramos, majestuosidad, impresionante, me empapo de Rivera, en el apeido lleva la penitencia, La rivera de Diego me ahoga, salgo mojadísimo de él, me encanta, literalmente.

Camino a la escuela, trolebús; la veo distante, lejos, no le hablo.

Colonia centro; decidimos mandar al demonio nuestra clase de las 5.00 p.m., queremos cervezas; mala decisión. nos emborrachamos, el Sol del camino, el cansancio, las ganas de no querer entrar hacen de las suyas, tres XX Lager y estamos mareados, no aguantamos; revelaciones intempestivas, ella; dibitativa, nervios, no sabe si reir o llorar, no saber si abrazar por lástima o porque le lastima.

Borrachos a la escuela, taxi para no cansarnos, no llegar tarde y que no se nos baje la peda. Estoy nervioso, en mi mente canto una canción para no estar más nervioso; Time de Pink Floyd, quiero ir al baño, ya no aguanto, me bajo del taxi y no pago nada, ni un peso. Orino, entre 1 y 1.30 minutos meando. Salgo; clase de Redacción, creíamos sería Ortografía, ¡Oh sorpresa!

Me da sueño, vamos por un café, entrelaza su brazo con el mío; me pongo nervioso, sudo, quiero tomarla por la mano, no sé como. Me harto, me da sueño, me equivoco en mi clase de Ortografía; me siento como un pendejo.

Hora de salida, no me quiero ir, no quiero que se vaya. Nos vamos, despedida, la más larga de la vida, abrazo, no dejo de oler a ella.

Hoy, soy feliz.

Enamórate de mí.

Te daré Toloache; enamórate de mí,
guiaré tus ojos, bésame los párpados,
desataré tormentas en tu pecho; tóma mis manos,
te daré mi corazón; bebe mi sangre.

Cruzaré los dedos; dame de tu amor,
purificaré mi corazón; desnúdate frente a mí,
sangraré por mis ojos; muéstrame la belleza,
comeré alacranes; come de mis labios.

Haré las noches azules; haz el amor conmigo,
Pintaré tus tardes de amarillo; siente sólo conmigo.

Destruiré tus recuerdos,
amarraré mis besos a tu espalda,
cortaré mis músculos,
te daré de beber mi amor,
lloraré lágrimas rojas;
enamórate de mi.

La araña y el colibrí.

La gárgola que cuelga de tus manos,
esa misma; la araña trepada en tus labios,
la que admiras, a la que idolatras,
aquella araña se incrusta en tus ojos;
te deja ciega.

Ciega y no ves el colibrí
que intenta beber de tus lágrimas,
aquel arácnido tejió sus enredadas telarañas
en tu corazón, en tu espalda, en tu cerebro,
destruyó tu tímpano,
impregnó de trivialidades tus pensamientos.

Y por más que aquel colibrí,
perdido colibrí,
grite tu nombre,
coma tus flores,
quiera beber de tus pupilas,
tú no lo ves,
no lo sientes,
no sangras con él,
no lo besas.

Haga lo que haga esa araña
no podrá
     -nunca-
               hacer
     -ni ser-
lo que el colibrí hace
     -y es-
la imperfección lo perfecciona,
es como lo efímero del arcoíris,
como el eclipse de luna,
igual de finito que la carne,
tan imperfecto como el camino a la perfección.
Contigo aquel colibrí perdido,
aislado,
sería como dios,
más que dios,
sería la misma vida.

Alguien leyó esto, alguien pasó sus ojos por estos signos llamados palabras, se hizo la comunicación; la comunión, y sólo dijo: eres un romántico... sólo dijo eso.

Yo, que no soy nada, me pregunto

si algún día te llegarán estas palabras.

En tanto estoy en la incertidumbre;

te veo,

te escribo,

te anhelo,

te beso en mis sueños,

te sueño despierto.

Así como hay una escalera al cielo,

espero estas líneas sean

una escalera a tu amor,

escalera al "tú y yo".

Nuestro pobrecito dios...

La cartera de dios está vacía,
dios está en bancarrota.
Apostó con el diablo todo lo que tiene, al parecer perderá;
apostó por nosotros, pero le queda la esperanza,
sabe
- o al menos cree-
que no lo haremos quedar mal.

Y nadie sabe si le estan saliendo las cosas,
sólo él,
sí, él solo.
Pobrecito de dios,
ese solitario dios,
que camina por las calles con las manos en los bolsillos;
casi resignado,
abandonado por nosotros,
y nosotros abandonados por él.

Y si pierde
-nuestro pobrecito dios-
¡desgraciados de nosotros que nos quedamos sin dios,
sin vida,
sin salvación,
y sin... paraíso!
Lo que nuestro dios apostó
¡fueron nuestras almas!
La tuya, la mía, la de aquel árabe,
la del inepto presidente que tenemos,
la de aquel magnífico pintor,
la de mi amigo el ateo,
y mi amante la agnóstica.

¿Pobrecito, nuestro dios?
¡Pobrecitos de nosotros
que ya no tenemos a quien orar
por nuestra salvación!

Rescátame.

Rescátame del abismo,
así, con luna entre tus dedos.

Agonizo,
mis pupilas se colapsan,
mis tímpanos revientan…
sangro.

Rescátame de este torbellino,
con el Sol en tus labios,
con tus besos; anestesia para el dolor de amor.

Rescátame, sálvame de este morir de amor,
de este oleaje de sangre que amenaza con matarme.

Recoge del suelo el cadáver de mi corazón,
el esqueleto de mi amor,
las cenizas de mi sangre.
Resucítame de mi muerte;
que no quiero morir.

Él y ella.

Ojos decaídos como dos gotas de agua a punto de sucumbir,
manos extendidas gritando algo inentendible,
boca seca, aliento de post-adolescente drogado,
nariz rota, sangrando,
la sangre escarlata brillando a la luz de la luna.

Su voz; recitando una canción que le salve la vida,
su alma perforada, quemada, dañanda, cercenada,
aviolentada.

Él cierra los ojos para no ver la sangre brillar,
aguanta la respiración para no oler la droga en su boca.

Ella tiene los ojos como perlas, brillantes, increíbles,
manos de terciopelo esperando caricias,
boca suculenta cayéndole miel de los labios,
nariz de caoba, dulcísima,
sangre divina, sangre que no sangra, sangre transparente,
sangre que él podría beber.

Él cierra los ojos para mirarla,
entre las sombras, entre la gente, entre las nubes.
Él cierra los ojos para morir.

No me sorprenderé.

Ojos radiantes;
el Sol
me derrite como chocolate,
manos como agua
me inunandan hasta el cuello.

Y al parecer perderé una vez más,
no me sorprende
ser el único que este allá y acá,
y ser el único que calla.

No me sorprenderé
hoy que tatúe tus suspiros en mis pulmones,
y haga mímica con tus palabras,
y ensaye nuestro primer beso.

No me dejaré sorprender
cuando hoy me tomes de la mano,
mientras caminamos en alguna calle perdida del centro,
fumando un cigarrillo,
hablándole al aire,
cantando canciones para no decir nada.

No, no me sorprenderé hoy.
Tal vez mañana sí, pero hoy no,
porque hoy tu te sorprenderás.

Leerás en mis párpados cuando cierre los ojos
las palabras que te quiero decir,
sentirás entre tus dedos mis dedos,
que, cuando camines sola,
en una calle perdida del centro,
fumando un cigarrillo;
extrañarás.

Me tendrás presente en tus dedos,
en tus ojos,
en tus labios,
en tu vientre,
en tu cabello,
en tu no saberme me tendrás presente.

Yo te tendré en mi soledad,
en mi inevitable desolación,
en mi tristeza infinita,
en mi melancolía imparable,
en mi saberme ignorado por ti;
te tendré.

Nos tendremos en nuestros pensamientos,
en el universo que se crea con cada recreación de tu figura en mi cerebro,
a la vez que tus miradas penetran en mis ojos,
esos ojos que quiero se hagan tus ojos.

Y mientras...
camino solo por alguna calle perdida del centro,
fumando un cigarrillo,
perforando a cada paso mi corazón,
destrozando mi alma,
cantando canciones a alguien que no va a mi lado,
mirando los ojos de alguien invisible.

Por ahora no me sorprendo,
sólo me siento a llorarle a aquello que grita;
mi corazón.

¡No te dejes cabrón!

¡Estoy harto de ver corrupción en todas partes, de que la extorsión sea tan cotidiana como la hora de la comida!

Harto de leer en el periódico historias de hermanos mexicanos que matan por estar en un país extraño, en una tierra que no los vio nacer, pero que a la vez -irónicamente- los mismos hermanos hacen más y más ricos a ese grupo de putos que no se ensucian sus ropitas, sus manitas con manicure recien hecho, y que todos sabemos que sin ellos -los mexicanos- , ese país inmundo, lleno de putos no sería lo que es, ese país se vendria abajo sin nosotros y todos los inmigrantes.

¡No nos dejemos por imbéciles que nos dicen que nos chinguemos, que "ni pedo así nacimos, así nos morimos"!

¡Podemos cambiar al país!

Y si tu también lo crees, no dejes que las noticias del canal de los estrellados y televisión masteca, hagan que tu pensamiento cambie, ¡Si podemos, si lo haremos, si cambiaremos el país, si mejoraremos la calidad de vida de nosotros los mexicanos!

¡Somos más nosotros los que estamos hartos de la misma situación, de la misma puta miseria en la que 50 millones de mexicanos viven, y otros tantos chingados!

¡Vamos raza de bronce!

¡Vamos mexicanos, démosle en la madre a los que por años nos han tratado -y logrado- de chingar!

¡Viva México cabrones!

"¿Qué vamos a hacer?"

Leí esto en el diario "El universal" y al igual que Ricardo Alemán, estoy en estado de shock por lo acontecido con los periodistas amenazados, asesinados, golpeados, insultados, intimidados y demás, y no es que sea la primera vez, sino que esta ocasión en verdad me asusta, me da coraje, mucho coraje:

"En poco más de tres décadas de diarismo, es la primera ocasión que el autor de este espacio emplea la primera persona del singular. La convicción y el consejo de viejos maestros enseñó que el último lugar en ser noticia son los medios y, por añadidura, los periodistas.

Y en efecto, algo grave, si no es que muy grave, está ocurriendo para que la integridad y la vida de los periodistas sea noticia, para que poderes fácticos como el crimen y el narcotráfico intenten someter a los medios, sea mediante la violencia, el dinero, el miedo o la amenaza de muerte a sus periodistas.

Me asustó, me alarmó, me indignó y me resulta intolerable —y por eso la primera del singular— la cobardía de los barones del crimen que se valen del fusil, de la privación de la libertad, del miedo y el terror para intentar callar al mensajero —a los periodistas—, y para intentar adueñarse por la fuerza del instrumento reproductor del mensaje, que son los medios.

Me asustó, alarmó, indigó y me resulta impensable el odio que decenas, centenares o miles de inquilinos de abajo —de éste y otros medios— muestran hacia los periodistas. Asusta, alarma e indignan los niveles de intolerancia, de ignorancia y estupidez que se lanzan contra los medios y los periodistas, por el hecho de pensar diferente, ser independiente, rechazar “lo políticamente correcto”. Asusta e indigna el tamaño de la ignorancia sobre el papel de los periodistas en la sociedad y sobre las reglas que regulan el periodismo.

Pero más que la cobardía de los barones del crimen y los rabiosos odios sociales hacia los periodistas, lo que más asusta, alarma, indigna y lo que resulta aun más intolerable es la apatía de los propios periodistas sobre la que puede ser la mayor crisis que vivimos desde los tiempos del partido único, las mordazas oficiales y la “prensa vendida”.

Asusta, alarma e indigna la mezquindad de muchos de los que ejercemos el periodismo como oficio, profesión o pasión —mezquindad exhibida hoy mismo en torno al secuestro de cuatro colegas—, y la incapacidad de extender la solidaridad más allá de una palmada en el hombro o una palabra de aliento; asustan —en palabras de Aguilar Camín, hace dos décadas—, “los egos robustos” que no vemos más allá que del “yoyismo” de cada quien y de cada día.

¿Qué vamos a hacer en esta ocasión? ¿Otra vez dejaremos que el olvido y el valemadrismo nos regrese al respectivo espacio de confort? ¿Otra vez hasta que gritemos de nuevo el consabido ¡basta!?... para comenzar de nuevo. De algún lugar tendrá que salir una propuesta. Ya es impostergable la organización periodística. ¿Y qué tal la Amedi, de Raúl Trejo Delarbre, como paso inicial? Es propuesta."

Espero en realidad que este problema se resuelva, confío en el poder de la palabra, en el poder del intelecto, creo que si se puede cambiar al mundo... tal vez sólo sea un idealista, pero ha habido personas que han querido y han caambiado muchas cosas muy importantes.

Buen día y gracias Ricardo Alemán por esta opinión -donde quiera que estés.

No existo.

Soy el llanto de un loco,
el mar de fuego,
los ojos de un ciego,
los recuerdos de un no nacido,
la voz de un mudo,
la alegría del suicida,
las lágrimas de una estatua,
ignorado,
soy tu amor,
soy el hijo de Dios,
esucho con los oídos de un sordo,
estoy en los sueños de un muerto,
soy la sangre de las piedras,
la sombra de las estrellas,
las alas de un grillo,
no estoy,
no existo.

La lluvia.

El tiempo, los relojes.

Los minutos, las horas, los segundos, los años... la distancia.

La distancia, los siglos, los milenios, el antes de Jesucristo y el después de Jesucristo.

Nada de eso existe, nada parece ser real, aunque sea una contradicción de forma, no lo es de fondo.

El agua, la lluvia, los granizos, los relámpagos, los truenos, gotas de lluvia, tormentas, la lluvia en mi cara, en mi cabello, en mi manos, empapando mi saco, mojando mi alma... eso es lo que existe, eso es de verdad. Eso no miente. La lluvia nunca miente, cuando llueve es porque alguien en el mundo está llorando. Alguien llora y el sol se esconde, huye para no presenciar el llanto de alguna mujer enamorada, de algún niño desamparado, de algún muchacho en la obscuridad de su cuarto, llorándole a su amor perdido.

Eso es de verdad, eso si existe.

La lluvia, la brisa fría, el ocaso, la puesta de sol, la neblina en los montes cubriéndolos parcialmente. Tus ojos mirando mis labios, mis labios mirando tus ojos. Eso es de verdad, eso si existe. La lluvia tratando de penetrar por los vidrios del auto, intentando mojarnos y destrozar esa coraza metálica que nos cubre de la lluvia. No lo logra. La lluvia es de verdad, eso si existe. El frío reventando la corteza de los árboles, los relámpagos asustando a los niños pequeños, la lluvia haciendo correr a los licenciados, con sus costosos trajes, la misma lluvia, esa misma agua que cae uniendo a dos amantes, uniendo los labios de dos enamorados, llenando de amor la situación crítica que ellos experimentan. Eso es de verdad, eso si existe.

La perdición, el llanto, la desesperación, la desesperanza, el odio, la tristeza, eso parece no existir en este momento de total felicidad, parece que de disipa, los sentimiento de rechazo, de timidez, de inseguridad, de incertidumbre desaparece con la neblina que cubre gran parte de los montes al horizonte, ahí se quedarán cubiertos e invisibles. Eso no existe más.

Sigue la lluvia, pero esta vez no es porque el sol huya, sino porque esta celebrando, celebra este sentimiento por ti.

La lluvia, tu y yo si existimos.

Podriamos estar juntos.

El día es frío, la soledad se siente más hoy.

Llueve, pero lejos de que esta llovizna me calme el corazón y el alma (como suele suceder) causa una sensación de ansiedad y tristeza en mí.

Hoy el día es frío, por suerte traigo mi paraguas, Nos podríamos cubrir con mi paraguas.

El día es frío y por suerte tengo puesto mi saco, podríamos compartirlo también, si tu quieres.

Tomar un café caliente quitaría el frío de nuestros cuerpos, ¿Quieres ir a tomar un café conmigo para sacudirnos este frío?

A cada momento el frío se agudiza y la lluvia cae con más y más fuerza, por suerte traigo conmigo mi paraguas. Podríamos dormir para olvidarnos del frío, y soñar con un sol de verano, los dos juntos, sin nada que temer, ni nada que perder, podríamos disponernos a soñar que este frío no existe y que esta lluvia son los rayos del sol golpenado con todo su esplendor. Podríamos estar juntos.

Ahora la gente me dice que debo sonreir/
que el ejercicio regresará la vida a mi imitación de vida/
parece ser que la gente se preocupa por mi/
yo no me preocupo por mi/
ni me preocupo de nada/
mejor me ocupo/
aunque ocupe espacio/ lo ocupo.

Ahora la gente me dice qué comer/
que deje el cigarro/
que no más Delicados/
nada de grasas/ nada de alcohol/
ahora parece que a todos les preocupo/
pero eso en realidad no importa/
ahora los médicos y familiares me dicen que no debo tomar/
pero que debo tomarme mi salud en serio/
en serio que eso no importa/
que a estas alturas/
tener un gato/ sería como un suicidio/
que me ocupe de mi mismo/
que sonría y ría.

Ahora/ ¿Cómo será la vida después de esto?/
debo dejar de fumar/ lo sé
debo dejar de tomar/ lo sé
debo dejar de comer grasa/ y hacer ejercicio
hacer ejercicio/
hacer ejercicio/
ahora a todos parece importarles lo que me pueda ocurrir.

¿Será de verdad?

Dudo de esta broma.

Toda esta tranquilidad me hace dudar,

                parece todo una broma,
dudo de esta aparente buena suerte,
                una mala broma hecha por el creador,
y cuestiono esta buena suerte, porque no te tengo


dudo de mi, de que siquiera exista,
               ¿podrías deterner ya esta broma llamada "vida"?
nada me convence de esta existencia,
                si detienes esta broma prometo creer en ti
ni siquiera esta buena suerte que tengo,
ni siquiera toda esta tranquilidad


dudo de ti, dudo de mi, dudo de la muerte,
                 ya sé que te gusta hacer bromas; la risa es tu gozo
la muerte es sólo la muerte, la muerte no vive,
                 pero ya no rías de mi, mejor ríe conmigo,
y toda esta tranquilidad me hace dudar
                 y haz que se detenga esta broma

Onanismo.

"¿Qué putas puedo hacer con mi rodilla,

con mi pierna tan larga y tan flaca,

con mis brazos, con mi lengua,

con mis flacos ojos?[...]"

-J. Sabines.

Y yo, ¿Qué putas puedo hacer el hueso del pie que al parecer me crece y me crece sin medida? ¿Qué putas puedo hacer con la piel que cubre -o al menos intenta- ese hueso mio, mi hueso? ¿Qué putas puedo hacer con tu recuerdo? Esta semana me han dicho que piense en mi futuro, que medite sobre lo que quiero hacer y sobre lo que puedo hacer. ¡Al carajo con todos los que me han dicho algo así! ¡Al carajo lo que todos puedan -o quieran- esperar de mi! ¡Al carajo todo, con las inyecciones, con la droga, con los programas de televisión, con la religión, con la miel, con el futbol, conmigo!

¿Qué putas puedo yo hacer con este mi amor por ti?

Prepárate.

New Order - Crystal

"Somos como cristales, nos rompemos fácilmente"

Toda esta canción me fascina, me encanta, me pone muy feliz, hace que esté de buen humor.

"I don't know what to say/you don't care/anyway"

Y los solos de bajo que le meten son simplemente sensacionales.

Inconstante inconstancia en circunstancias críticas.

Gritos en mi cabeza,
sangre en mi mente,
tristeza, ¡detente!
mi boca ya no besa.

Mis ojos lloran
la partida de mi razón,
mis manos ya no oran
por la pérdida de mi corazón.

Sal de mi alma,
ya destrozada por el viento,
dame algo de calma
porque ya no te siento.

Nado en un manantial de espadas,
ahí junto a tus rosas
incrustadas en tus pupilas dilatadas,
secándose mientras gozas.

Ando desesperado
abrazándote con mi ojo,
un beso inesperado
acaba con mi antojo.

Estoy, estás, no estoy, no estás.

En un corazón no caben tantas artimañas.

Estamos, yo estoy cantándote;
cómo si fuera verdad,
cómo si de verdad estuvieramos,
cómo si en serio me quisieras,
y cómo si en serio existieramos.

El cosmos aquí en tus doce sílabas.

Mi corazón estalla en mil pedazos.
Mi corazón está allá en tu cuerpo.
Mi corazón está ya destrozado.
Mi corazón es talla perfecta para tu coraza.

Instrucciones para realizar un suicidio seguro.

- "Pienso que el sueño existe porque existo[...]"

A. Chumacero. La forma del vacío.

Suicidio: del latín suicidium, formado por las voces Sui (de sí, a sí) y Cidium (acto de matar, del verbo caedare = cortar y matar).

La vida es complicada, vivir es difícil, la existencia se va obscureciendo y carece (en muchas ocasiones) de sentido. Vivir es difícil, por eso las compañias de teléfonos celulares, de refrigeradores, de computadoras, de muebles, de relojes, de televisores, de aparatos de MP3 se han dado a la tarea de facilitarnosla, hacernos... la vida más sencilla, ¿O más complicada? ¿O no será que con esto a la larga nos harán más torpes, menos hábiles, más estúpidos? Sea cual sea su objetivo, han logrado algo bien: hacernos la existencia más sencilla. En razón de esto, ¿Por qué no hacernos nosotros mismos un instructivo para hacernos la muerte más sencilla? Puesto que morir es mucho más facil que vivir. Por eso me cansé de buscar belleza entre el caos, de buscar una flor entre 100 toneladas de basura, por eso hice este mi instructivo para realizar un suicidio seguro:

No seas humano, deshazte de cualquier rastro de humanidad que quede en tu cuerpo, en tu alma o en tu corazón, se como una hoja que se la lleva el viento, se cómo las gotas de agua que chorrean de la regadera. No seas humano, o al menos si no lo logras deshacerte de esa ingrata humanidad, finge.

Enciérrate en ti mismo, intoxícate de filosofía, de literatura, de películas amorosas, de alcohol, no salgas a ningún lugar, se como el rincón más obscuro de un teatro; que nadie te conozca.

No olvides tu pasado, que tu pasado sea siempre tu presente; así tu presente será tu futuro y nunca tendrás un futuro; sólo tendrás un pasado.

Trata de pensar que todo tiene solución; espera lo mejor, pero pronostica lo peor. Arrójate al abismo del amor, de la soledad, de la obscuridad, de la frialdad con los ojos cerrados.

Date otra oportunidad y busca luz en las personas, al fin y al cabo nadie es totalmente malo, ni totalmente bueno, trata de hacerte humano (aunque no podrás; yo lo sé) estando con personas que seguramente lo son. Acércate a alguien, a una persona que te recordará lo bien que se siente probar miel para dejar la hiel, entrégate desde esa primera mirada, bésala en tus sueños, intoxícate más y más de filosofía y de poesía, cómete a Sabines, bébete a tragos a Chumacero, fuma a Benedetti, tatúate a Neruda, inyéctate a Aridjis.

Sueña con esa persona, se fiel a ella, aunque ella tenga a otro, sele fiel en pesamiento, en acciones, en amor, en corazón, en mente, en alma, en gotas, en sexo; verás que algún día se dará cuenta, te amará (si esto llega a pasar, deja de leer este instructivo y ve a recitarle algún poema olvidado de Neruda a ella; tu amada).

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Espera, espera, espera, no busques, pues el amor te encontrará, espera, amárrate a tu asiento, córtate las alas, al fin; nadie quiere volar contigo. Empótrate a la pared, destrózate las piernas a martillazos para no ir a ningún lugar, al fin; nadie quiere caminar contigo. Rómpete todos los dientes y córtate la lengua para no hablar con nadie más, al fin; nadie te quiere escuchar.

Toma todo tu coraje y cuando menos lo espere ella ¡Zaz! ¡Bésala! al fin; nadie te quiere besar.

Ámala, quierela, leela, bésala, arrúllala, fúmala, mírala, hazle el amor como sino hubiera un mañana, al fin; nadie querrá hacer contigo el amor, bébela, tócala, intoxícate de amor y de ella, muérete de ella, muérdela como un pan, péscala como un tiburón.

Y cuando todo esto esté... baja los brazos, hazte humano, olvídate de la filosofía que antes leíste de Schopenhauer, de Nietzsche, ¿Ellos qué saben del amor? ¡Nadie puede decir nada del amor mas que nosotros!

Y ahora que lo tienes todo, y te ama y la amas; apártate, mátala.

Para que después te arrepíentas y vuelvas a refugiarte en Nietzsche, en Sabines, en Poe, en tu soledad, en tu ventana y en ti mismo. Acaba con ella para que así acabes contigo, con lo poco que quedaba de ti.

Ahora, por último; córtate el cuello, porque como diría Sabines:

"Mánsamente, insoportablemente, me dueles.

Toma mi cabeza. Córtame el cuello.

Nada queda de mí después de este amor[...]"

Que tengas un feliz suicidio.